Procesión de Un Amor Muerto

Llevo flores, velas encendidas, ropas negras pero falta rezo, camino lento y el peso del ataúd me deja sin aliento. Saboreo sales en mis labios de las que una a una mis mejillas van mojando, son mis lágrimas que en silencio voy limpiando. La caravana se quedó en el festejo y todavía no alcanzan el férretro; Que sigan brindando yo sigo con mi entierro, sepultando cuentos. Canto a solas,  prendo el incienso, quemo con olores todos los recuerdos. Abro la capilla proclamo el sermón, salgo corriendo al umbral de la puerta, abrazo  fuerte mi espalda, dándome palmadas yo misma me consuelo. Mientras la comitiva se desborda, no en pésames ni condolencias, sino en risas, felicitaciones y besos. Ni cuenta se han dado que celebran lo que desde hace mucho yace tieso, y a ello les dan vítores y hurras; Yo no los culpo si yo misma de eso invento, les doy esperanza diciéndoles responsos que ni yo misma entiendo. Celebren, gozen y canten no tienen porqué llorar y llevar a enterrar promesas que no han hecho. Yo me encargo de los despojos, de velar, llorar, sepultar y guardarle  luto a ese amor muerto.

Qué Importa La Piel

¿Has dejado de sentir, se detuvo tu palpitar?

Entónces porqué renunciar al placer de

sentirse felíz si existe un corazón latiendo.

Preguntó acaso el sol al alba si en el momento

de ella asomar después de muchos despertares

 Si alumbraba su  dia o si la podía calentar.

Le dijo acaso el viento a las olas del mar

no levanto tu marullo tu playa está muriendo.

Acaso no visitan sus orillas las tortugas que

decenas de años van viviendo y de la misma

sal van saboreando con su lento caminar huyendo.

Entónces qué importa la piel cuando por dentro

se está anhelando, cuando los sueños son eternos

y el deseo se hace inmenso aún cuando los surcos

van bordeando el contorno de lo externo  pero  la

piel del alma como flor en primavera floreciendo.